Она достала споро поспевшую буханку
И темным свежим хлебом представилась ей жизнь.
Тебя пекут с любовью и ты- румяный праздник,
Ты помогаешь прочим почувствовать тепло.
Тебе все очень рады, ты слышишь только ласку,
Пока в твой бок невинный вонзают длинный нож.
Отрезали кусочек- и ничего, ты молод!
Ты чувствуешь что можешь еще дать сто кусков.
Потом ты половинка, стоишь себе на полке,
Такой же загорелый, ног мягкость потерял.
Уже не так охотно тебя берут на кухню,
И с каждым новым часом ты чувствуешь что стар.
Когда ты- только корка, все остальное плесень,
Ты чувствуешь ненужность и умираешь сам.
Ты под конец- лишь мусор, свой век почти догнивший
Или твоя могила- рябая песья пасть.
Тряхнула головою почтенная кухарка,
И свору мрачных мыслей этим отогнала
Набросила на пеку свой свежий белый фартук
И побежала резать горбушку своих дней.
хлеб
© Copyright: Настенька Крупская, 2008
Свидетельство о публикации №108050700295
Свидетельство о публикации №108050700295
Рецензии