Мой любимый поэт

(памяти Виктора Цоя посвящается)

В память погибшим поэтам
Много рождалось теней.
Строк их, сверкающих летом,
Были ответы видней.

Я не хочу восхищаться
Их безграничным трудом.
Все, что хотелось сказаться,
Тени чертили пером.

Да, было разное время.
В комнате, помню, моей
Раньше портреты висели:
С ними мне было бодрей.

Я в божество переделал
Память Поэта страны.
Я света веры не ведал,
Слыл пустотою души.

Только чрез долгое время
Я научился ценить
Мудрость его откровений,
Искренне, сердцем, любить.

Пишут фанаты на стенах:
«Он вечно жив! Он наш бог!»
Вот навязалась же тема!
Сколько же можно сих слов!

Разве, чтоб память поэта
Вечно в народе жила
Нужно до уровня неба
Ввысь поднимать его флаг?

Разве ж он сам бы одобрил,
Как его славит фанат?
Разве кумир он народу?
Да ни за что! Никогда!

Вот она --- сила безверья!
Темень невежества --- мрак!
Он столь при жизни был скромен,
Беден и прост. Десять лет

Пел он со сцены те песни,
Чтобы сказать миру то,
Что не давал поколенью
Высказать скотский престол.

Я не хочу на могилу
Ехать зачем-то к нему:
Смысла я в этом не вижу,
Да и далек Петербург.

Я лишь хочу его песни
Слушать, внимать правде строк.
Мне только мудрость известна,
Толк, гениальность, урок.

Кто понимает, кто видит
В каждом им прожитом дне
Мысли и темы для книги,
Строчки для песен, сюжет ---

Вот кого любим и ценим
Без вознесенья к верхам.
Вот в ком нуждается время,
В ком еще трезвость и шарм.