Расслоившейся краской укрытый
Этот мир не внушает доверия,
Здесь каждый - иль битый, иль мытый,
И за маской таит лицемерие.
Напряжённо скрывает от всех, от себя,
Что он циник, паяц, лицедей,
Эти честные маски жестоко саднят,
Как ожог, как дурацкий ход дней.
Эти куцие боги смешны и банальны,
К ним нельзя относиться всерьёз.
Тем не менее, что не повально -
Девиант и источник угроз.
Потому-то, наверное, всякая тропка
Давно превратилась в шоссе,
Погребённое заживо сварой и пробкой,
И вопросом "Мы в одной полосе?"
И на каждый метр дороги приходится
По одной многотонной фигуре.
Памятники. Кругом. Как водится,
Движению свойственен гуру.
Обрастаем по планам мы шерстью,
И ножом точим ноги в копытца...
Неужели для вас то окажется вестью,
Что рога оттеняют нам лица?!
Пастушья песенка
© Copyright: Сергей Татур, 2008
Свидетельство о публикации №108050600367
Свидетельство о публикации №108050600367
Рецензии