из кроссворда обоюдоострая секира древнего Крита

Остываешь…
километры сделали черное дело…
Ты когда-нибудь в прошлом будешь моей…
Ты ведь дарила…
Бездну надежд сквозь безудержность дней…
И в моей голове будто ветер
Заставляет бежать или ехать
В какое-то раньше…
Туда, где красиво…

А за поворотом –
Весна… или лето…
И ты… но кто ты – за грядой не видать…
И облака… Снежной ватой накрыли…
На крыльях… Я помню – ты будешь…
Не спета
Как кто-то
Другой… Иль другая… захочешь летать,
Взлетишь над грязью и пылью,
Откуда
Всем надо подняться и встать,
Но не всем…

В этот день
Ты проснешься
Собой… Той… прекрасной…
Ты увидишь себя без одежд…
Без покровов из слов, без прикрас…
Но прекрасной…
Но смутная тень
Пониманьем коснется:
Не вещь
Потерялась в обилии фраз…
Дзинь-звоннн-звень…

Будет…
Когда?..
Что значит – «когда»?
Может – завтра…
Что за спешка – все знать?..
Ты спешишь?
Дни бегут напролет… на просвет –
Ты догонишь?
Мимолетная их череда…
А впускаешь в себя – сам уходишь…
Это беглое время как тать –
Нас крадет…
Это время как мы…
Мы привыкли уже воровать
По кусочкам – себя
У него…
Будет когда?
Ты спешишь?..
Не смеши…

В отраженьях себя
Можно жить…
Видимо… Видно… Наверно… Быть может…
Да, может… Могу ли? Едва ли…
Это я? Или просто – рука…
И рельсы… Я поезд? Я небо?
Я озеро с тенью… волна…
Я – глагол… Иначе – что Я?
Когда же? – пока.
Иного дождаться нельзя.
Иное – возможно…
Но призрачно зыбко – там где-то,
За поворотом… Там лето…
А здесь почему-то зима…
Но будто бы завтра…
Моргнешь и – вчера…

И снова теплеет…
И лето…
Пока…