У Смерти свой вес-девять грамм.
И Жизнь моя столько же весит.
Заряжен второй барабан.
Смит-Вессон на пояс повешен.
Удача? Скорее расчёт -
В пустыне не словишь фортуну.
Всегда, пробиваясь вперёд,
Держи к кобуре свою руку.
Надвинул поля на глаза,
В седле равномерно качаюсь.
И мой вороной, неспеша,
По миру меня прогоняет.
Пустыни сменяют дома,
Такие же в сущности гости.
Бетоны, кирпич, металл из стекла:
Всё так обычно, до злости!
Песок заменяет асфальт
Разбитый и жутко вонючий.
Стервятники - разная масть,
Что роет навозные кучи.
Шакалы и змеи кругом,
Запаришься ставить патроны.
Стреляю с двух рук, чтоб потом,
Меня не лишали свободы.
У Смерти свой вес - девять грамм,
Она равновесная с Жизнью.
Заряжен второй барабан -
Я пулей спою свою тризну...
Вес Смерти
© Copyright: Конкистадор, 2008
Свидетельство о публикации №108050602236
Свидетельство о публикации №108050602236
Рецензии