мех

продержаться до первого снега засушенными цветами между страниц..
это было только начало -
в емких полутонах нецветного города, как статисты кино,
в толчее вертикально мелькающих кадров -
у улиц и лиц ..
и в одной шестой суток, проникая за ткани звуков,
за плотность стен
было окно
и в окне - белое, цвета хлопка, неспелое, но все равно -
лето..
 
слушай..

а они мне пишут - здравствуй, кажется, ты уехала, может быть к морю, может на север
но точно - тебя в этом городе net.. где ты ?
 
пью половину горькой желчи, четверть вдумчивой грусти
а надежду не пью, не надкусываю
острое,
с огненными краями тело её.. и одну целую -
с привкусом веры

[ ибо вера
всегда начинается с чьих-то сказанных впопыхах
за твой приподнятый ворот, где-то между щекой и шеей - слева
слов.. ]

пишут..

- я всего вашего, к сожалению, не читал - редко читаю
черт, я вообще перестал читать !

и в финале - знак бесконечность пытается разомкнуть тонкую перемычку
пытается надорвать восьмерку на два ноля -
ибо ноль - идеальная цифра для
забвения..

что тебе рассказать..

как передать
то спокойствие, которое ощущаешь,
читая книгу в залитой солнцем комнате и отвлекаясь
на узкие полосы света, скользящие по ладоням,
скользящие по страницам,
скользящие по стене ?

слушай

кругами крапленой памяти по воде -- близкое
видится издалека..
но там стоило быть. вроде причины нет. - а вот.
выключи новости.. все повторяется

( скоро
это
будет
зеленой листвой )

вечер в середине июня пах войной,
нефтью, жарой, всем чем -
т.е. богу было угодно видеть как мы сношаемся ..
т.е. [ рыбе необходима вода ]

слушай

это было тогда,
когда завтра перестало бить хлестким как плеть ранним утром..