8. Секрет половой жизни

Он слишком неумён для этой жути.
Страдает форменным идиотизмом
Эрогенного рода,
И сам себя считает полотёром,
Хотя был веником до завтрашнего дня!
И вот, в связи с законом бутерброда,
Лежит на кухне у отчаянной плиты,
И дышит перцем, который кое-кто не доварил…

Я ж говорил: не надо целовать!
Не надо углубляться в сновиденье,
Навеянное ветром нелюбви
По поводу стечения неловких обстоятельств!

У девственниц – особые глаза:
Они не понимают жажды слова! Талантливого…
То есть – полового…
Тащи подушку, глупая коза!

Имея силу Кундалини примерно в семьдесят карат,
Да и к тому же меня старше на три года,
Но иногда придурковат,
И пусть волна безумия обходит стороной
Его неравнодушнейшее сердце!
Сто киловатт копеечных пришло,
Чтоб освещать погасшую мудрёность,
И тайну-тайну злую освещать,
Которая мешает нам очнуться!
Во всём виновны чокнутые сны,
Что понарошку внедряются в его болванный мозг,
И кто ж нам оборудует пространство,
Чтоб музыку дурную сочинять?
Не хватит средств!
Не хватит удовольствий, и кости Козерыбьи
Уж никто вкушать не собирается на ужин…
Покой нарушен!
Но кроме Беленьких носочков,
Его уже ничего не волнует.

Желанье возвращается к хотевшему,
И нечисть его бьёт мечтами…

Впрочем, иногда это же самое делает Виски:
Чёрная метка, которую братки вручают перебздевшему.

Но: он – брюнет, как я, однако – крашеный,
И любит рыться в недрах фаталистки,
Которую находит в неглиже
В своём саду, украшенном цветами:
Она стремится истину познать
Путём ласканья кожного покрова.
Её я понимаю с полуслова, и не могу смотреть,
Как эта плоть стремит себя в бандитские объятья…
Блюю… И тут же снова двести грамм
Мерзейшего стоградусного пива!

А женщину я эту ненавижу
За то, что чем-то тронула меня…
Она нас всех продаст за материнство,
И денежные эти миражи…

Всё уже готово к началу бесчинства,
И воздух наполнен дыханием лжи:
Зачем мне твой портрет?
Чёрт, забыл купить сигарет!..
…И мучается новым сновиденьем,
Чтоб карусель кровавую крутить…
Ублюдок!
Я б сказал ему про совесть,
Когда бы сам уже её имел… или ещё?
Но девы Чистограда
Прикосновеньем губят мою плоть.

Ах, сигареты…
Стрельнём блочок у друга по несчастью,
Которому сегодня сорок два: имеет боль!
Живёт, как бывший кинокомпозитор,
А музыка-то где? Уже нельзя!
Просрочены живые партитуры,
И фильмы все закончились давно…
Я как-то рисовал его с натуры,
Но получилось полное гавно:
Пролил на брюки выдохшийся йод…
Он, в сущности, пивной король,
Но пива сам не пьёт.

А я – пью пиво! Это ль не мура?
То ж Мурка!
Ночью ездят шофера по Интернету,
Стремясь к антифрейдистскому балету,
И – бредят… бредят… голые… тайком…
О пиве все мечтают шофера,
Когда башка болит с утра.