Художник и Фортуна

К художнику однажды невзначай
Пришла Фортуна гостьей дорогой.
На платье расплескав горячий чай,
Предстала перед ним совсем нагой.
«Пока просохнет платье, ты рисуй,»-
Промолвила, красоты обнажив,-
«Не бойся, не стесняйся, не пасуй...
Картину не продашь, покуда жив.
Признание посмертно обретёшь,
При жизни гений для народа чужд.
Наверх, как экскременты, не всплывёшь,
Не испытав лишений, тягот, нужд.
У нас с тобой в запасе только ночь.
Конечно, можем просто переспать...
Я и сама расслабиться не прочь –
Приятней, чем натурщицей лежать.
Но так не нарисуешь ничего.
Твой холст, как и талант, сгорит в ночи.
Прославиться хотел сильней всего?
Ну что затих, художник? Не молчи...»
«Что толку в славе, если над тобой
Два метра грунта, вечности гранит?
Всю жизнь прожить как нищий и изгой,
Как будто ты заранее убит?
Нет, не дождётесь! Лучше я сейчас
Хоть грош возьму, чем запоздалый приз...»
Фортуна задом повернулась враз,
Едва штаны с него упали вниз.