Ворчун

Сойду в знакомом городе
проездом из столиц,
здесь не чужой я вроде бы
хоть нет знакомых лиц.
Пройду известной улицей,
едва её узнав,
ах улица, ты умница,
всё ж показала нрав.
Игриво извиваешься
то вверх, то вниз, то в бок
здесь, знаете ли,
бегал я когда-то на урок.
Всё также клёны морщатся
от дыма во дворах,
а в школе две уборщицы
судачат о делах.
Но путь мой дальше, к берегу,
где был знакомый дом
и я ступаю бережно,
я думаю о том,
что там, за школой старою
жасминовый жил куст,
а на скамье с гитарою
дурачились мы тут,
и старожилка древняя
ворчала из ворот:
«Эй, вы, там, за деревьями,
возьму вас в оборот!»
И от жасмина пьяные,
совсем не от вина,
по улочкам гуляли мы,
эх, были времена…
Минуло годы, просто жизнь,
я здесь случайный гость
и хоть крепись иль не крепись,
годов осталась горсть,
увидеть бы скамеечку,
жасмин, пусть даже гвоздь,
видений - на копеечку,
воспоминаний гроздь…
Но где гитару слушали,
где белый цвёл жасмин,
ржавеет бак для мусора
и вонь, пролит бензин.
Изломана скамеечка
и вырублен жасмин,
лишь офисы в линеечку,
да бак$ здесь господин.