Разболтались мирские оси
Наспех прожитым утром ранним,
Открывая былые раны,
Вместо мая кружится осень,
А на строки ложится проседь,
Только это, увы, не странно.
Что мне делать, дитя обмана?
Как обычно все взять и бросить,
Сотворить бесконечный морок
Из мечтаний, желаний поздних,
Спотыкаясь о чьи-то слезы,
Коль еще я кому-то дорог?..
Лишь печали на громкой связи
У души, погруженной в стазис.
Стазис
© Copyright: Борознин Павел, 2008
Свидетельство о публикации №108050300421
Свидетельство о публикации №108050300421
Рецензии