Он потерялся в своих снах,
В иных придуманных мирах,
Чужих мечтах.
Разбил руками свой же храм,
И по его летел следам
Священный прах.
Всем, кто в него поверить смог,
Он открывался между строк
И пусть спешил...
Ведь чья-то смерть не подлежит
Суду; здесь каждый сам решит:
За что убит.
За что он был убит...
Он своей кровью рисовал
Людьми забытые слова
И пел их нам.
Его рисунки на стене
Дождями смыло по весне,
Молчит струна.
В его глазах теперь лишь боль
И стуков сердца ровно ноль.
Он крепко спит.
Земной путь пройден и забыт,
Теперь пусть каждый сам решит:
За что убит.
За что он был убит...
Джон Леннон
© Copyright: Свобода От Слов, 2008
Свидетельство о публикации №108050303858
Свидетельство о публикации №108050303858
Рецензии