Триста лет разобрано по году,
по неделям, суткам, по часам,
не войти в одну и ту же воду,
не поверить собственным глазам,
если в них глядит толпа народу.
Свет луны струится на ровнину,
снег кружит над тишиной полей,
каждый ищет свою половину
среди женщин, книг, картин, идей,
но бомтся получить кинжалом в спину.
Триста лет как треть тысячилетья,
эта арифметика проста,
бьёт по душам, как по морде плетью,
но не истребима красота,
как не оградить проклятье клетью.
Снегом белым устлана землица,
по весне напьётся до краёв,
защебечет утренняя птица,
сколько январей, мартов, маёв,
время скорою рекой струится.
Триста лет, и я прошёл полжизни,
только след растаял, замерев,
был весёлым, взбалмошным, капризным,
понял это, только умерев,
но обрёл эффект хрустальной призмы.
***
© Copyright: Максим Буслаев, 2008
Свидетельство о публикации №108050201815
Свидетельство о публикации №108050201815
Рецензии