Слой на слой и плавным переходом
Облака... Чуть дальше горизонт.
Мы летим под самым небосводом
Прямо к солнцу точно на Восток.
Там под небом зелено лесами.
Там стекает мощь любовных вод.
Плачет осень пресными слезами.
И весна с сосулек воду льет.
Летом там отчаянно и сухо.
Там зимой сметает мысли с ног.
Взять бы этот край нам на поруки,
Навсегда с тобой, пусть Дальный ты Восток...
Родной край
© Copyright: Фрей Грис, 2008
Свидетельство о публикации №108050100798
Свидетельство о публикации №108050100798
Рецензии