Не слышен в осеннем лесу птичий крик...

Не слышен в осеннем лесу птичий крик –
так долго мы ждали хорошей погоды.
Неспешно идет по тропинке старик,
в чьей жизни проходят последние годы,

когда обретается та широта
воззрений, с которой античный философ
учил, что всё – атомы и пустота,
и освобождает мозги от вопросов.

Он смотрит спокойно вперед и на миг
на нем задержать взгляд смотрящего может
мелькнувшая мысль, что и он не постиг
значение срока, который был прожит.

Блестя через ветви, слабеют лучи.
Присесть отдохнуть бы на пне на поляне,
но пальцы стараясь нащупать ключи,
испуганно щупают мелочь в кармане.

Наверное, каждый реальный предмет
имеет один отличительный признак –
наличие тени: когда тени нет,
предмет – это просто иллюзия, призрак.

Когда наползает покров темноты,
становится видно, насколько ночами
реальные вещи теряют черты
реальности вместе со всеми тенями.

Незримый арфист скрыт за рядом колонн,
играющий не на резной арфе, но на
людских нитях жизни – где одеколон
с флаконами приняли вид Парфенона.

Закроешь глаза и затем поплывешь
легко, словно бремя какое-то сбросил,
и будет сидящий напротив похож
на… Впрочем, поймешь по скрипению вёсел.

6.01.2004