***

Страх, страх, страх…
«Господи! На что похожа моя жизнь? На пирог с начинкой: снаружи сухо-печеная, шероховато-корявая, а там, где-то там вся сласть, вся суть… притаилась под уродливой неаппетитной коркой. Я-то конечно знаю, что она есть, что где-то там в глубине этого грубо слепленного обкуска – основной вкус жизни. Только надломить…Позволить высвободиться долгожданному аромату, опуститься через ноздри на корень языка, поддразнивая желудок и орошая десны слюной. И ты уже предвкушаешь эти ощущения, уже знаешь, чем они станут, как омоет сосуды сонно-блаженная теплота любви, или обожжет гортань многоградусная страсть, или красота заполонит своим удушающим восторгом, или затопит невыносимо горячий, покрывающий волдырями сладковато-горький хмель ненависти, или такая же злость, отличная только отсутствием сладковатого привкуса, или отвратительная, питающая запахом рвоты горечь отчаяния? Это истинный вкус жизни. Это чувства. Начинка. У каждого своя. А сверху - только одинаковые куски теста: работа, брак, купюры, стабильность, расписание – в общем, сплошное уродство…
Жизнь – пирог?! Должно быть, я голодна. Мое гурманство очевидно даже во время глубокого анализа жизненных смыслов. Что не мудрено с моим вечным самоограничением, попыткой завязать язык в узел по причине предрасположенности моего тела к росту. Однако расти оно, к моему великому огорчению, предпочитает в ширину. Приходится не давать повода.
Снег… Рыхлый, мокрый, противный…
Как тухловатый запах перебродившей начинки, которую я в себе ощущаю…»