НАШ ЧЕХОВ (К 140-летию)
Сам страдал, болел, чихал,
Кровью кашлял, дрог,
Но другим он помогал
И лечил, как мог!
Вставал рано и – в дела.
Кушал на ходу.
Эпидемия была -
Отводил беду.
Та напасть была холера
Для России всей.
Как отчаянно и смело
Он боролся с ней!
А лекарств для излеченья
Не было, хоть плачь.
Выходи из положенья -
Ты на то и врач.
И пришла, непоправима,
Для него беда:
Умерла девчушка Мила
На его руках.
«Что ж! – сказал Антоша Чехов. –
Видно, не судьба.
Прекращаю я на этом
Врачебные дела».
И с охотой предался,
Честно, не халтуря,
По призванию таланта
Он литературе.
Пьесы, повести, рассказы
Обошли весь мир!
Просто, весело, с сарказмом
Правду говорил.
Все в России поколенья,
Без сомненья – все!
Помнят милые творенья
Антоши Чехонте.
Наш Чехов
© Copyright: Михаил Пястолов, 2008
Свидетельство о публикации №108043003676
Свидетельство о публикации №108043003676
Рецензии