50 ЕТ

Жил в городе один поэт.
О нём слагаю я сюжет.
Он долго жил и жил без бед.
Не причинял он людям вред,
А нищим подавал монет.
Любил на завтрак есть омлет,
Солянку кушал на обед,
Ну а на ужин - винегрет.
И не ходил он в туалет
Без непрочитанных газет.
В его гостиной много лет
Висел прабабушкин портрет.
А в гараже лишь драндулет
И сломанный велосипед.
Не мог он жить без сигарет.
И часто заходил в буфет,
Чтоб шоколадных съесть конфет.
И был всегда на нём одет
Его оранжевый берет.
Из музыки любил «Roxette»,
Любимым автором был Фет,
По телеку смотрел балет.
И уважал его весь свет,
Всегда мог нужный дать совет,
И ничего не ждал в ответ.
Свой первый сочинил сонет,
Когда попал он в лазарет.
Поэт тот знал один секрет,
Как в памяти оставить след.
Его семья, как амулет.
Он был её теплом согрет.
Жена его, красотка Бет,
Носила бархатный корсет,
А на руке златой браслет.
Он ей из роз дарил букет.
А что такое Интернет,
Не знал он, он любил рассвет,
Любил узреть полёт комет,
Хотел знать тайны всех планет,
Мечтал поехать на Тибет
И там на горный влезть хребет.
Он видел ярких красок цвет
Во всём, и то, поверь, не бред.
И он не в чём не знал запрет,
«Будь счастлив» - вот его завет.
В моём стихе он был воспет.
Сложу последний я куплет.
Поэта звали Пиночет,
Хранит земля его скелет,
Того поэта больше нет.