В палитре дней Вы кобальт яркосиний. 0

Смех сквозь...

Верлибра в душу мне запала,
Не скрыться даже в темноте!
Я спрятал нос под одеяло,
Оттуда запахи не те.

Слабеет, видно, организма
В борьбе за жизнь и за любовь,
Ты очистительною клизмой
Войди в него, верлибра, вновь!

И не терзай меня словами
Из прошлых памятных времён,
Когда я нёс любовь как знамя
Под двухсердечный перезвон!

Уже не смешно...

Я говорил, Вы слушали меня,
Я целовал, Вы отвечали тем же,
Летали искры между нами с треском
И прожигали руки и сердца.
Весна на город, лето на поля,
Гоняла осень листья у бордюров,
В палитре дней Вы кобальт яркосиний,
Я суриком, наверное, пылал.

Мела позёмка Пушкиным и Блоком,
Верлен и запад плыли мимо нас,
Верлибр и мне казался однобоким,
Но не сейчас, поверьте, не сейчас!

Сейчас я всё отдать готов за «прежде»,
Забросить рифму в сонность одеял,
Но не годятся новые одежды
Для возвращенья в прошлый идеал.

Я замолчал, я перебрал слова,
У Даля был запас не бесконечен,
Переставлять и заново твердить их
Не хочется и стыдновато мне.
Палитра дней уходит в желтизну,
Со временем и сурик шелушится,
И только кобальт выгорать не хочет,
Я по ночам тоскую по нему.

Верлибра в душу мне запала,
Ей скучно без меня одной,
И простыни холодный валик,
Лежит меж мною и стеной...
«»»»»»»»»»