Идя дорогой серых верст,
Считая день за долгие года,
Ушедших в даль, кому она война,
Кому разлука с тишиной старых гроз,
На перевале где ветра,
Разносят пыль и отблеском эфира,
Сотни солнц, ушедшие сердца,
Больная мысль стареющего мира,
Подобен самому себе,
Подобен только собственному лику,
Святой с ключом от врат и царства черно-белых грез,
Слезу стирает рукавом святила,
И блещет златом придавая суть,
И тянет столб рубиновым соцветьем,
Припавшим на колени дарит дрожь,
Костры всем тем кто так не понял силы.
***
© Copyright: Марат Марикович, 2008
Свидетельство о публикации №108042902721
Свидетельство о публикации №108042902721
Рецензии