Забытую тетрадь достану с дальней полки,
Стряхну густую пыль с исписанных страниц,
Перебирая вновь души своей осколки,
Не дожитую жизнь слезой смахну с ресниц.
И упадет она на замершие строки
О том, что жизнь слепа, что в мире нет любви,
О том, что люди все, как листья, одиноки,
О том, что проклят мир, взращенный на крови.
И пробежит слеза сквозь строки и двустишья,
Скрепляя их в один неконченый роман
О том, что жизнь ничто бессмысленно не пишет,
О том, что этот мир – немолкнущий орган,
О том, что каждой «ми» есть «ми» через октаву,
И рядом с каждой «соль» всегда есть «соль-диез»,
О том, что у людей по мировому праву,
Как «ми» и «соль-диез», любовь и дружба есть,
О том, что этот мир, как листья, разноцветен,
Что розы редко в нем взрастали без шипа,
Что свет не так жесток, а человек не беден,
И не виновна жизнь, когда душа слепа.
***
© Copyright: Анисья Херсонес, 2008
Свидетельство о публикации №108042800646
Свидетельство о публикации №108042800646
Рецензии