Клиническая картина зимнего вечера

Это было словно не со мной,
Словно чья-то тюрьма да сума.
Дети спешили домой,
Пьяный доктор сошёл с ума.

Радость ужасна, печаль светла,
А голос велит стать ИМ.
Зимнее солнце сгорает до тла
В огне вечерних витрин.

ОН налил стакан и спросил:
«Сколько в тебе от судьбы?».
Я не ответил – я пил,
Мои руки были слабы.

Мне посчастливилось быть
Радугой чьих-то слёз.
Хочется волком выть
На вечерний пейзаж из звёзд.

Я не забуду тот взгляд –
Он гулял по моей душе:
«Ты хотел бы вернуться назад,
Туда, где ты был уже?».

Кто-то напился в хлам
И вырубил в доме свет.
Может быть, хулиган,
А может быть – мой сосед.

ОН был грозен и строг,
Наливая ещё одну:
«Как думаешь, ты бы смог
Камнем пойти ко дну?

Замыкает порочный круг
То, что останется в нас.
Ты разве не знал, что хирург
Ошибается только раз?».

ОН был спокоен и трезв,
ОН поднёс свой стакан к моему.
Я ответил на этот жест
Звуком стекла по стеклу.

Разве кто-то стрелял в упор?
Или просто похмельный бред?
Рисовала зима узор,
А скорее – автопортрет.
_____________________________
Мне кажется, я был пьян –
По утру всё печально и мерзко.
На столе одинокий стакан
Депрессивно стоял перед зеркалом.
       
Ночь 11 – 12 февраля 2002