3. На грани фола

Уже в экстазе целую неделю я:
Бушую в центре мёртвого златого Чистограда,
Играя в клубах натощак…
Конец сезона –
Тошнит, и пальцы пахнут сельдью пряного посола,
И кости в них трещат, а разум – спит…
Зачем же разум спит?

Нет ни одного родного парфюмерного изделия
(Фу ты, чёрт! Опять сидел весь вечер, на ногу ногу положив,
И бицепс с трицепсом свело!),
Которое произвело бы на меня большее впечатление, чем…
Запах мочи в лифте?
Запах весенней помойки?
Или – чем… сокровеннейшее женское фуфло?..

Но надо сгладить все эти конфликты,
Надо пить из чаши Грааля,
Надо убрать все личные неровности:
Не могу себе позволить отправиться на дачу
(впопыхах),
Ибо время крайне ограничено. Вах-вах!
Или – на Ближайший восток. Что было б крайне
Занимательно, – по признаку (пока) я есмь
Носитель родового пистолета,
Но жизнь творю не по причине умопомрачительной греховности!
Да! Я – жесток!
О ты, Семёновна, пришли мне ананас!
Хочу печали… Неужели?
Мне надоели канители…

А ты, нежная сволочь, перестанешь ли когда-нибудь
Ссать
В нашем исписанном неумелыми пока руками
Сущих школьников
Лифте?
Ещё раз увижу – убью!
Вот ведь юная утончённая гадина!
Уж вот как чешется кулак…
Сесть, что ли, в засаду?
Бардак…

Впрочем, завтра я всё равно уеду в Крым,
Так что надо докупить мясца в дорогу
И винца, и водочки,
И – полкило презервативов: таков калым.
Начнём с соточки?

Намедни (с трудом подавляя безудержный смех),
Ошибочно подчинившись душевному мраку
Из-за радиопомех,
Я устроил драку
С тремя отчаянно не-чёрными парнями,
Шагая по винтовой лестнице вверх
В состоянии бесконечно тупом и глупом, –
В присутственном месте, именуемом Ночным Клубом,
Где бесится дикая плоть в Интерьере:
а. Не путать с Интернетом
б. Малыш, ты теряешь сноровку…

Вчера бегал лучше по крайней плотской мере,
И всякая вислоухая дрянь не смела бы
Сказать,
Что превзошла тебя в искусстве Высочайшей Лжи!