Уйду я скоро в лето
С цветами на лугах.
На письма нет ответа.
Правды нет в твоих словах.
Ты путаешь в словах причастья.
В своё не веришь счастье.
Один в своей берлоге
Я затворён на век.
Одна тоска лишь в слоге.
В сомненье человек.
Не для такого воскресенья
В стихе сорить весельем…
Понедельник...
© Copyright: Буда Чернец, 2008
Свидетельство о публикации №108042701160
Свидетельство о публикации №108042701160
Рецензии