***

Стыдно в гробу, больно в гробу.
Пустите ещё раз в родную постель.
Память печатает мелом на лбу,
ум поспевает за нею в хвосте,

уши завяли от сухости слов,
морщатся щёки от сырости лет,
медленно в зеркале, мило весной,
бровь раздвоилась на плоском столе,
ножницы знаков срезают слой пыли,
тычут тупыми концами в упор.
он не чужой, а всегда чей-то милый,
я не его, оттого что он вор.
облачко в тапочках, в банном халате -
обручем косточки сжал и молчок
я растворилась, я Неумирайте -
так называет меня старичок,
я еле-еле в постели и теле,
слушаю музыку куба во сне,
днями пекусь как в геенне о деле,
словно бы нет ничего поважней.

Я не блондинка, что в розовом платье,
Не джентльмен в колесе головы.
Трель клавесина – послушайте, нате,
Зеленоватая низость травы…
Корчусь на коврике между столетий,
Что после взрыва, и что до другого.
Ах, положите мне руки на плети
Бегло прочитанного, но живого.