***

...а потом всё закончится...
Не мы начинали поэзию жизни,
но завершим её грубой прозой.
А там - гори оно ясным пламенем,
Как листья деревьев осенью.
Неуставные взаимоотношения
ненароком приходят в голову.
Бесимся сталью, не перебесимся,
топчемся на месте,
но всё — не дано вытоптать.
Всё равно, что-то останется.
Вместе с нами,
Налётом лёгкой печали
о кризисе среднего возраста,
о, подобном этому, бреде.
Ты приходишь,
не говоря к кому,
что тут ответить тебе?:
На Петровском Подворье
дочь подполковника,
объективно смотрящая в мир,
незатейливым взглядом.
Я могу ей всегда позвонить,
но выдерживаю невнятные паузы…
Иногда это кажется многозначительным;
и внушительно, как у Ефрона с Брокгаузом.
Так наверное лучше —
придумывать издали.
Это меня ни к чему не обяжет.
Буду арабскую вязь нанизывать
цифра за цифрой.
Так, наверное, лучше…
А после,
когда отступят сомнения
я удивляюсь тому, что жизнь,
из вялотекущей,
превращается в стылый янтарь.
Вот и не за горами январь.
И, что-то натикает.
Ибо всё проистекает оттуда.
Из января.

дек.'07