Мой горб

Я как-то обнаружил, что горбат,
Но не физическим горбом урода,
Которого так склеила природа
И в чём он ни пред кем не виноват.

Горб мой растёт и ширится в душе,
Он мне мешает, он меня тревожит,
Мои печали ежедневно множит –
Их столько, что нет сил нести уже.

Мой горб – во всём сомненье, непокой,
Вопросы: "Кто я?", "Что я?", "С кем я?", "Где я?",
И рвущаяся в очередь идея,
И пульс стиха бегущею строкой…

Пусть вслед мне пальцем крутят у виска –
Удел того, кто по-иному мыслит,
И пусть горбат я в их стандартном смысле,
Но кисть моя готова для мазка,
Я – лишь художник …

18.04.2008


Рецензии
Ой, я вспомнила одно своё глупое стихотворение, которое удалила:
"дождь мог бы стать печалью утра,
в котором ещё и ком понедельника,
застрявший в моём внутреннем
горбике..."
Хорошо очень Вы пишете. Благодаря ведь этому горбу...
Спасибо
С тёплышком, Гала

Галия Осень   15.05.2008 12:30     Заявить о нарушении
Дождь мог бы стать печалью утра,
В подушку пролитой слезой,
Когда не помогает пудра
И макияжик с бирюзой...

Но дождь прошёл, печаль умчалась,
Оставив влажные следы
Моей надуманной беды -
Такое с вами не случалось?

15.05.2008

Не выбрасывайте даже самых глупых стихотворений, из них потом могут получиться шедевры. В.Р.

Влад Романов   15.05.2008 18:33   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.