Прости, что я тебе не верю...
Хоть ты мне стелишь под ноги ветра,
Открыв мои заклинившие двери,
В которых больше не было замка,
Но не от старости они скрипели.
Вошел в мой дом, где стены помнят лица,
Хранят совсем чужие имена,
Где сталось мне с разлукою ужиться
И с ней писать ночные письмена.
А ты любовью все не мог напиться.
Наивный, нежный, ласковый мечтатель
Так в нерастраченности молод, мил и светел.
Тебя послал, наверно, мне Создатель,
Чтоб научил любить, как любят дети.
Тебе б сейчас срывать цветы да нюхать,
А ты себя уж посветил одной-
Такой упрямый, твердый, сильный духом...
Как же приятно просто быть с тобой.
Но я хандрю все больше или ною,
Не принимаю вовсе светлость душ.
И становлюсь вечернею порою
Безрадостной, как мой забытый муж,
Который был безрадостен со мною,
А я цвела...
24.04.08
Свидетельство о публикации №108042500308
Безрадостной, как мой забытый муж, // Который был безрадостен со мною, // А я цвела..." Это по-шекспировски высоко итд. Вы не по годам мудры.С ув. Х.Х.
Харий Хироникс 02.01.2009 23:30 Заявить о нарушении
Спасибо.
Набока Наталья 09.01.2009 22:51 Заявить о нарушении