Она

Она была юна, прекрасна и невинна
Как легкий запах роз в момент раскрытия бутона,
Как чувственные нотки прелести, неуловимо
Порхающие в лирике Бретона.

С любого ракурса как статная Богиня
Под шелком платья, выдающего секреты форм
Совсем чуть-чуть, чтоб наслажденье ими
Не выходило бы за рамки норм.

читать дальшеМы встретились однажды на приеме:
Она стояла в окруженьи светских дам,
Что, без зазренья совести скажу, меркли на фоне
Ее глубоких, взрослых, драматичных глаз.

О да, она была чертовкой в облаченьи
Прекрасной из прекрасных дев - Венеры.
И будто бы с нее писал картину Боттичелли -
Богиню... выходящую из пены.

В тот день она сама мне протянула руку,
Когда оркестр заиграл свой новый танец.
"Друг другу мы развеем, сударь, скуку," -
Промолвила, - "Вы только не стесняйтесь."

И чуть спустя она вдруг захотела прогуляться,
Сказав, что не выносит сборища глупцов.
И мы с приема стали удаляться
Под взгляды ревностные ей очарованных юнцов.

Был теплый летний вечер, пели птицы
И тихо ночь порабощала этот длинный день.
Она... с осанкою императрицы
Вперед шагала словно все подвластно ей.

Я рядом шел, - немой, угрюмый и уставший
От празднеств всех, от лжи и кутерьмы...
Ее почти в два раза старше,
В два раза дальше от толпы.

Мы где-то час в безмолвии гуляли,
Красотка юная и ей встревоженный поэт.
Так мало было расстоянья между нами,
Так много прожитых, забытых, ушлых лет...

Затем судьба не раз сводила снова
Нас на приемах и балах, в гостях друзей.
И ни единого ни проронив ни слова
По улице за часом час гуляли с ней.

Так незаметно для меня она вдруг стала музой.
Ее божественность я перекладывал в стихи,
И ничего прогулок кроме не было мне нужно,
Но быть счастливым, ох, увы, не суждено...

Случилось так: однажды в день прогулки
Она сминала юбку платья, теребила ткань.
Заметил я, что некуда девать ей руки,
Что мечется душа ее как пойманная в клетку лань.

Я сделал вид, что незаметно мне волненье
Тянущееся шлейфом позади
И улицы конец заметил с облегченьем,
Когда она вдруг шепотом сказала: "Погоди..."

Мы встали на углу пустого перекрестка,
Я на нее смотрел, она же буровила взглядом пол.
Потом взглянула на меня отчаянно и грозно:
"Люблю тебя!" - сказала.

Я ушел.

Я был в сметеньи, ночь, другую, третью...
Не понимал себя, не знал я, почему
Та муза, что я воспевал в стихах, так быстротечно
Мне стала безралична после слов "тебя люблю".

Но ни одна не вздрагивала часть пустого сердца
Теперь. Хотя, казалось бы, все встало на места.
Такая доля у поэта... Вдохновенье
Берется из страданья и не любит, когда жизнь мила.

Она писала. Я перестал ходить на балы.
Она звонила. Я переехал в новый дом.
Она страдала, плакала, мечтала,
А я был безразличен, холоден как лед.

Прошло три месяца, когда пришло последнее
Мне от нее письмо чернилами на розовом листе.
И в нем я прочитал, вздохнувши с облегчением,
Что все ушло, внутри нее свободно и... Конец.

Не то чтобы я верил в это. Просто хотел верить.
Мне трудно было выносить те океаны слез,
Которым был виной я - холодный отщепенец
И точно не герой любовных грез.

Я слышал от друзей спустя полгода -
Отец завидного сыскал ей жениха.
Охотно в это верил снова...
Желал я счастья ей. Но, правда, без меня.