Двое

Иссякли. Улетели. Закончились.
Конец. Темнота впереди.
Ничего. Только шепот безумия.
Только бред. Темнота впереди.

Без искры. Без игры. Без доверия.
Только грим. Только маски грим.
Всем давно наплевать на безверие.
И на правду немых пантомим.

В них лишь истина. В их безмолвии.
В том, что не о чем здесь говорить.
Да и не зачем – все уж сказано.
Все закончилось, все горит.

Жизнь в огне как лучина сгорает.
И как пепел разлетается мир.
И последняя мысль покидает.
Этот полный безумия пир.

Все мы пьем. Все считаем, что трезвы.
И один только видит исход.
Он лишь видит присутствие смерти.
Он лишь знает, к чему все приведет.

Он поэт. Его почерк наточен.
Его мысль пряма и ясна.
Его взгляд горд, и тут же закончен,
И поэма его не дурна.

Он смеется как все, он на грани.
Но еще не пристрастился к вину.
Гибну я. Гибнет он. Мы как камни.
Видим только морскую волну.

Он во мне - свеж, энергии полон.
Но ему и тогда невдомек.
Почему он так в жизни не волен.
Кто оковы его раскует.

Он незрим. Он нигде. Там лишь камни.
Там лишь камни, и только волна.
Гибну я. Гибнет он. Мы на грани.
И вдвоем мы летим в никуда.