Когда находишь на столе:
«Прости, но все мы — люди…»
и выключателя реле,
как мыло или студень,
расплёскивает свет.
Приоткрываешь тишину:
«прости, но всё проходит…»
и сквозь неё, как в трещину
вода на пароходе,
сочится вязкий яд.
И страх такой доверчивый,
но больше слов не будет.
Всё кончено. Расцвечивать
здесь нечего. Не судят
вершителей побед.
А ты простая женщина,
Такие не уходят — а ждут.
Их участь решена
и это жгут,
и яд
их имя — Платт.
***
© Copyright: Мария Танакова, 2008
Свидетельство о публикации №108042403470
Свидетельство о публикации №108042403470
Рецензии