мысли влух

Поэзия безмерно высока,
Как лебедь по пруду скользит строка.
В стихах все совершенство языка.
И может быть всего немного фальши,
Мы говорим о чувствах, что же дальше,
Трагедия, падение, тоска.
Сомнения, и все ж, по крайней мере,
Основана поэзия на вере,
Витаниях в какой-то высшей сфере,
Где шепчет бог, глаголя сквозь уста
Того, кто пишет в день до ста
Избитых фраз. Витает в атмосфере
Такая ложь, и сказка дуракам,
А жизнь тем временем хлестает по щекам,
И современный человек не верит тем строкам,
Которые рождают стихоплеты,
Их пафос, вышедший давно из моды.
Мы ждем иного, ждем, еще пока…
Ну, кто сказал, любовь – чиста и точка,
Но так тонка, увы, ее сорочка,
Что хочется быть свежим ветерочком,
Чтобы ласкать ее… мечты мечты…
Неужто, эти помыслы чисты??
И девственность тетрадного листочка
Нарушить и начать писать… Вопрос:
О чем писать?? О горьком вкусе слез,
О том, что все всерьез, опять всерьез…
Любовь чиста?? Но только для немногих…
Она опять свои раздвинет ноги,
Здесь даже ультиматум, не вопрос….
И что ответить ей, конечно – да,
Герой романа пьет… И, вот беда,
Он болен, жизнь уходит в никуда…
Еще есть мать с квартирой. Вот дела!
Он ждет: уже б скорее померла.
Чтоб из дыры своей туда. Туда…
Тогда бы в это хату всех подруг,
Иметь не впопыхах их и не вдруг,
А на своей кровати… Лучший друг,
Вчера еще сказал: «Забей ты брат!
Ведь ты же знаешь, каждый третий гад
Глядит с остервенелостью вокруг,
И требует такой же, блин, уют…
(Он требует. А думаешь дают??)»
Он выучил вчера, что люди врут,
Когда они болтали за спиной,
О том, что он больной, совсем больной….
И может быть его еще убьют…
Ведь он один, сегодня он один,
В нирване… Свет, и тысяча картин,
Цепляет твое солнце… Героин
Настойчиво съедает твои дни…
За дверью с пистолетами они:
Твои враги. А за окном огни,
И город ждет, застыв, твоих стихов…
Пилюли сонные, плацебо дураков,
И снова в предвкушенье сладких снов…
И ты не знаешь: что им можешь дать??
Герой с остервененьем рвет тетрадь…
Он убежден в бессмысленности слов!
Он видит это словно изнутри,
И пачка сигарет пуста внутри,
Пустышка наша жизнь. Хоть сколько ври
Но жгут мосты, взрывается метро
И счастье как помойное ведро,
Плати! Ты проиграл свое пари!!!
И вера – это деньги на корню,
На стенах Эрмитажа только ню,
И я хватаю трубку и звоню,
Но там опять короткие гудки,
И хочется кричать: «Беги, беги!!»
И радоваться утру, ночи, дню...
И забывать, что где-то, черт возьми,
За нас ложатся белыми костьми,
Но нам об этом сообщает СМИ,
Включи ТВ, смотри во все глаза,
Сегодня делай то, чего нельзя,
Пойди на улицу… и шлюху там сними…
Пускай она расскажет про любовь,
Разрежь запястья, чтоб стекала кровь,
Чтоб некуда вернуться было вновь,
Что миллионы плакали без слез,
И черный водопад ее волос…
На эту тему я скажу десяток слов…
И мучаясь над ровностью листа,
(Душа еще не до конца пуста)
Пытаясь описать ее уста,
Не губы, не глаза. Уста и очи.
И вечны черный призрак этой ночи.
И все–таки поэзия чиста… ))