Я теряю себя; догоняю своих, оглядываюсь – идут они же.
Белый лист на асфальте, скомканный – стихи о Париже.
Ветер гонит их в невозвратные дали;
Интересно, конечно, но функционально – едва ли.
Путешествие длиной в две недели, подвижность рассудка.
В столь громадных объёмах пространства мне тесно, и от этого жутко.
Мы следы на песке, мы безликие формы,
Нас смоет волною вселенского шторма,
А потом воскресит; это отзвук весёлого хохота бога любви, это норма.
В дороге
© Copyright: Александр Стеклянников, 2008
Свидетельство о публикации №108042402015
Свидетельство о публикации №108042402015
Рецензии