Вчера говорила стихами,
сегодня их нет на земле.
Они умирают, как камни,
застыв навсегда, замерев.
Из чёткого слова чужого,
из рифмы сердечной чужой
живёт поэтически слово,
но мёртвое слово со мной.
Мне не оправдаться пред жизнью,
хоть прозою мир оберну.
Я что-то не слышу, не вижу,
куда-то я в сторону гну.
Никто мертвецу не поможет,
и я не о чём не прошу.
Пишу, раз под ложечкой гложет,
и снова над рифмой вишу.
Читатель мой, без снисхожденья
и ты отнесись ко стихам.
У мёртвого - право забвенья,
у всех остальных своё право.
Когда эти лампочки хора
отключат от сердца стиха,
я буду опять иванова,
потом кем до веры была.
И жизнь ещё даже не зная,
никем для родных и друзей,
попробую выйти тогда я,
чтоб вновь сделать первый свой грех.
И жизнь ещё даже не зная
© Copyright: Парамонова Вера, 2008
Свидетельство о публикации №108042300901
Свидетельство о публикации №108042300901
Рецензии
___Марш несогласных___
Опять транспоранты меняют,
ещё умирают дожди.
Слова на глазах изменяют
твоё настроение.
Жди,
когда над стихом распогодит...
Но что так х-во душе?
То, видимо, время уходит
в случайные строчки уже.
Морион 23.04.2008 17:06 • Заявить о нарушении
Опять транспоранты меняют,
ещё умирают дожди.
Слова на глазах изменяют
твоё настроение.
Жди,
когда над стихом распогодит...
Но что так х-во душе?
То, видимо, время уходит
в случайные строчки уже.
Морион 23.04.2008 17:06 • Заявить о нарушении