изредка думается о...
о том, что
небо и земля
моего Города пусты;
и тошно
оттого лишь, что мосты,
повязаные рельсами,
по швам разводят...
все пробегают "по делам"
и вроде
все как один -
лишь к вам,
лишь к вам.
среди картин
таких ваш Город,
мой приют;
и даже голосом
здесь все поют
прокуреным до боли
как циферблат в пыли,
как соловьи в неволе;
и вдали
всегда один
мерещица мне
боле
я не пою о нем,
огнем
его я выжгла...
изредка думается о...
© Copyright: Ольга Радова, 2008
Свидетельство о публикации №108042300398
Свидетельство о публикации №108042300398
Рецензии