Тому, кто меня любил...

Мой милый друг, порой весенней
Ярчайших красок полон мир,
Но дух мой сном объят осенним
И может внять лишь звукам лир.


Что жизнь моя? В ней мало счастья,
И нет в грядущем светлых дней,
В нём нет порывов бурной страсти,
Лишь пепел младости моей.


Меня влечет неясной силой
К страницам прошлых лет…Увы!
Я в повести о днях тех милых
Не нахожу одной главы.


Главы о счастье незабвенном,
О том, что ярче всех огней
Горит на самом дне Вселенной…
Я о любви пишу своей.


Я на судьбу роптать не смею.
И что поделать, коль подчас
Мы от любви своей робеем
Пред теми, кто не любит нас?


Я знаю, Вы меня поймете,
Пусть не найду я верных фраз,
Пусть мной давно Вы не живете,
Но я живу в крови у Вас.


Вы воплощеньем дней невинных
С годами стали для меня,
И я бреду дорогой длинной,
Ваш нежный взгляд в душе храня.


Но боже мой…Ничто не в силах
Вернуть мне сладостный покой,
Ведь я мечты свои разбила
Холодной твёрдою рукой.


Я предпочла спокойной жизни
Скитаний вечных адский круг-
Так молодой души капризы
Определили мой недуг.


А Вы, надеюсь, всё такой же,
Каким запомнила я Вас,
Быть может, стали Вы чуть строже,
Но прежний свет из Ваших глаз


Струится, яркими лучами
Пронзая лживой жизни мрак.
Я верю: Вы полны мечтами
(Мечты, конечно, не пустяк).


Им будьте преданы, храните
В душе весеннее тепло,
И жизнь толково проживите
(Ленивым бездарям назло!)