Подхваченный ветром серый песок
Засыпал глаза, на век ослепив.
И замер вдруг путник средь моря дорог,
Не видя свой шлях, как камень застыл.
Снуют по дорогам прохожие люди,
Машины, возницы, бродяги бредут.
Лишь путник ослепший стоит на распутье
Не зная, куда ему нужно свернуть.
Стоящему вопли летят и проклятья.
Он людям мешает, он должен уйти.
Да только куда? Подскажите же братья.
Незрячему сложно дорогу найти.
А ветер смеясь над беднягой убогим
Одежду уж треплет с ухмылочкой злой.
Всё мало ему. Что ж творите вы, боги,
За что по узору да ржавой иглой.
По слуху стук сердца молотом бьёт,
В тревоге душа рвёт полотна покоя.
Во мраке своём не осилит он путь,
А сбившись с дороги найдёт только злое.
Коль ступит нога, коль пройдёт он межу,
Проглотит его бездорожья пучина.
А там лишь старуха сжимая косу,
Отыщет слепца забредшего мимо.
Путник
© Copyright: Ветер Города, 2008
Свидетельство о публикации №108042203204
Свидетельство о публикации №108042203204
Рецензии