Как бесконечная боль в висках...

Детская комната. Стенка с портретом сына.
Чёрная ночь. Вечная боль. Тоска.
Кажется жизнь такой бестолково – длинной,
Как бесконечная вечная боль в висках.

Старая мать, поседевшая раньше срока.
Ей в 45 – стало просто незачем жить.
Горечь застыла в душе глубоко-глубоко.
Господи, он ведь недавно ещё учился ходить!

Всё как вчера материнское сердце помнит.
Первый рисунок и первое громкое: «Ма!»
Тихая память ходит неслышно в доме.
Жив ли, сыночек? Можно сойти с ума!

Где ты, кровинка, пропавший в Чечне безвестно?
Сколько вас, матери, в русских именьях живёт?
Каждая – верит, надеясь в душе – на чудо,
И вопреки всем бумагам и доводам ждёт.

Время идёт, закрывая войны страницу.
Летопись жизни плетёт Судьбы кружева.
Верится, верится, верится в синюю птицу,
И застывают в ночи боль в глазах и слова.

Жив ли, сыночек? Я верю. Я жду. Возвращайся.
Где бы ты ни был! Я жду тебя тысячи дней.
Трудно – держись. Тяжело – всё равно не сдавайся.
Бог приведёт тебя к матери бедной твоей.

Ведь не убит. Не убит, а пропавший без вести.
Значит - надежда жива, и сыночек – живой.
Надо лишь ждать. Надо ждать терпеливо известий.
Ведь даже в газете писали про случай такой.

За огоньками бескрайних российских просторов,
Где-то в ночи воет вьюгою чья-то тоска.
Кажется жизнь такой бестолково – длинной,
Как бесконечная, вечная боль в висках…




2007 год