Писатель бредит

в груди сорок пятый
дыма куб
в руках продавленные кнопки
мои фаланги
наступленье ведут
на сытые просторы тонких

раздавленный в пепле
окурок дымит
он дома
пусть дымит
не первый
подорванные
под рвом обид
за то, что я скурил их нервы

один
двоеточие
тридцать
ночь
остыли пустые стаканы с ушами
сушеные хлопья снега
в точь
изрезаны
сегодня лучами

в руке вертолет
по кличке Федя
вращается
разгоняет скуку
писатель врет?
писатель бредит!
вредит твоему захудалому слуху!


Рецензии
браво...
Но ты лучше бы в комнате убрался, пингвин с ушами...)

Антон Владимирович Авилкин   22.04.2008 16:49     Заявить о нарушении
я б убрался, тока мой комнатный бордак против)

Максим Футурист Полежаев   26.04.2008 12:16   Заявить о нарушении