Человек, похожий на смерть,
Подаяния жалкого просит,
Под ногами всё та же твердь,
А под кожей - портвейн со льдом.
Хмур, как туча на проводах.
Самолётик, что ветер носит,
Не доставит его туда,
Где остался счастливый дом.
Человек непогоде врёт,
Мёрзнет в грязном пальто у бара,
Он уже третий день не пьёт,
И не помнит, когда обед.
А судьба не покажет глаз,-
Как легко стать однажды старым,
Так случается в жизни раз,
А теперь этой жизни нет.
Человек закурил, вздохнув,
Сигарету нашёл в помойке.
Он недавно смотрел, уснув,
В подворотне сеанс кино.
А в кино - то, о чём мечтал:
Не лежать на казённой койке.
Не убил. Не украл. Устал
От свободы с огромным "Но".
Человек наберёт монет,
Светлый праздник себе устроит.
Будет хлеб, и фонарный свет
Упадёт на лицо лучом.
Человек не поймёт того,
Что и сердце уже не ноет.
Смерть, похожая на него,
Вновь окажется ни при чём...
19.04.2008
Человек, похожий на Смерть
© Copyright: Кирилл Савинов, 2008
Свидетельство о публикации №108042102459
Свидетельство о публикации №108042102459
Рецензии
РАЗУМЕЕТСЯ... разве ноет сердце...
в котором и крови нет
или иссохла просто...
потеряла мерцающий свет
(или определенный код крошек-эритроцитоа)
но... кто же его поймет...
тело? жизнью избито... в морщинистых извилинах...
испитых чайепитием
а душевная боль его
по маскою странника скрыта...
но... зато
за то!!! он никому не должен!!!
и Н И Ч Е Г О!!!
для него голгофа - площадь!!!!!
где когда-то били кнутом
некрасовскую крестьянку.
а теперь разбивают брусчатку
железнобездушные танки...
с солдатами, стреляющими согласно контрака
без оговорки - на жалость...
неимеющие на это права
да и немного осталось - старость...
ста/рость
скрюченными пальцами
уже не стучиться в окно разбитое
подвала своего одиночества...
где крысы полуночные...
рядом
и дневные бабочки...шастают
обабленные или обналиченные...
клетчатой кликой клоаковой
досыта...
по горло, ожерельем схваченное,
как петлей-веревкой
стягивающейся до времен безвозврата...
говорят неудобно по клубам шляться
старухе шапокляковой,
да еще в в допотомном галстуке
и истлевшей рубашке
похожей на саван
ааа. клоунада все... это!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
забавная и неотрепетированная ник/ем
театр-жизнь... это всем
а хотелось бы жизнь-театр... мне
но в моей жизни все и всегда наоборот...
все через....
через... ээээ..... это самое...
да!!!! именно через это...
через колодец Эдгара По
Сабо.
Каде 04.05.2008 23:07 • Заявить о нарушении
в котором и крови нет
или иссохла просто...
потеряла мерцающий свет
(или определенный код крошек-эритроцитоа)
но... кто же его поймет...
тело? жизнью избито... в морщинистых извилинах...
испитых чайепитием
а душевная боль его
по маскою странника скрыта...
но... зато
за то!!! он никому не должен!!!
и Н И Ч Е Г О!!!
для него голгофа - площадь!!!!!
где когда-то били кнутом
некрасовскую крестьянку.
а теперь разбивают брусчатку
железнобездушные танки...
с солдатами, стреляющими согласно контрака
без оговорки - на жалость...
неимеющие на это права
да и немного осталось - старость...
ста/рость
скрюченными пальцами
уже не стучиться в окно разбитое
подвала своего одиночества...
где крысы полуночные...
рядом
и дневные бабочки...шастают
обабленные или обналиченные...
клетчатой кликой клоаковой
досыта...
по горло, ожерельем схваченное,
как петлей-веревкой
стягивающейся до времен безвозврата...
говорят неудобно по клубам шляться
старухе шапокляковой,
да еще в в допотомном галстуке
и истлевшей рубашке
похожей на саван
ааа. клоунада все... это!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
забавная и неотрепетированная ник/ем
театр-жизнь... это всем
а хотелось бы жизнь-театр... мне
но в моей жизни все и всегда наоборот...
все через....
через... ээээ..... это самое...
да!!!! именно через это...
через колодец Эдгара По
Сабо.
Каде 04.05.2008 23:07 • Заявить о нарушении
Что за настроение? Что за минор? Весна ведь! Всё уже умерло и зажило снова!!! Молодость в сердце! Счастье в радуге!!!
Рассвет. Свет...
Писал поэт.
Цвет
Его небесный,
Известный
Музам и аду,
Вечно в награду
Боль от Амуровых стрел.
Он не успел,
Не спел,
Созрел.
Он мир придумал сам.
Из злого рока,
Порока.
Ему говорят: "Нет прока
без Прекрасных Блоковских Дам".
А он: "И в них нет прока".
Поэт обречён,
Смущён,
Что Оскаром не наречён.
Что ж - в мантию не облачён,
Обличён.
Но сердце взрывается, плачет
вулканической лавой,
"Love-любовь, не иначе".
И чёрт с ней, со славой!
Когда нет невесты.
А цвет небесный.
По крайней мере он честный.
Поэт без усталости.
Поэт без старости.
"Кукушка, осталось ли?"
Осталось...
Осталось...
Осталось...
Твори...
Твори...
Люби...
К.С. 05.05.2008
Кирилл Савинов 05.05.2008 13:37 Заявить о нарушении
Рассвет. Свет...
Писал поэт.
Цвет
Его небесный,
Известный
Музам и аду,
Вечно в награду
Боль от Амуровых стрел.
Он не успел,
Не спел,
Созрел.
Он мир придумал сам.
Из злого рока,
Порока.
Ему говорят: "Нет прока
без Прекрасных Блоковских Дам".
А он: "И в них нет прока".
Поэт обречён,
Смущён,
Что Оскаром не наречён.
Что ж - в мантию не облачён,
Обличён.
Но сердце взрывается, плачет
вулканической лавой,
"Love-любовь, не иначе".
И чёрт с ней, со славой!
Когда нет невесты.
А цвет небесный.
По крайней мере он честный.
Поэт без усталости.
Поэт без старости.
"Кукушка, осталось ли?"
Осталось...
Осталось...
Осталось...
Твори...
Твори...
Люби...
К.С. 05.05.2008
Кирилл Савинов 05.05.2008 13:37 Заявить о нарушении