Блоку А

       -I-
Двенадцать...
       Как же трудно писать мне, Мастер, о Вас!
Прекрасной незнакомке, Даме, свой дарили ясный глас
Чуть холодны изящной вязью петербургских строк
И с Вами Музе было так легко и с Вами рядом был Бог.

       -II-
Вы чуть увлеклись, Вы забыли о главном:
Не терпит служение муз суеты.
И что ж, в Вашем прошлом, недавно так славном,
Вдруг Дьявол возник из немой пустоты.
Немного простыли, и что же - диагноз
Светилам науки поставить не в мочь.
Но Вы-то прозрели, Вам ясен анамнез
И долгая, долгая, долгая ночь.

Слова Ваши бредом звучали невнятно:
- Всё сжечь! До последних листов, до листка!...
"Аптека, фонарь..." - возвращались обратно,
Слова не горят. Как же ноша тяжка.
Вас Он не простил за второе распятье.
Так горько Ему что Вы, гений - и Вы!
И бременем искренних строф Вам проклятье
Проклятого временем смерча, увы!

Мне горько и больно, что Вашим талантом
Написано кровью вмещающих строк.
Мне так безнадёжно, так пусто, так странно:
Тогда не отвёл Ваши руки Вам Бог.
Так что же? И эта, анафема! доля:
Внезапная смерть, не увидев креста...
Спасённому - раем, а вольному - воля,
И Дамой Прекрасной открылись врата...

       -III-
И я Вас простил. Но как трудно, мой Бог!
Мне думать о Вас и, предвидя итог,
Гадать - да откуда взялась слепота?!
Но нет мне ответа. Молчит темнота.

2о.о4.2оо8