Тусклый блеск окон заплеванных
Жуткая боль мне срывает крышу.
Громкий хруст крыльев сломанных
Стона ангелов я не слышу.
В оцепленье попал мой город,
С карты мира исчез практически
Мерзкий холод залез за ворот,
Смерть смотрела в прицел оптический.
След кровавый дорогой стелется
За поваленными заборами,
В забытье не слышна метелица
За гитарными переборами,
Пересекаешь мою границу –
Рискуешь стать несоленым фаршем,
Визы на небо дают в столице
Халявный диск с похоронным маршем.
За идеалы сражаться надо ли,
Считать себя левыми или правыми
Горели глаза любителей падали
Дети играли гильзами ржавыми
Война
© Copyright: Антон Прада, 2008
Свидетельство о публикации №108042003639
Свидетельство о публикации №108042003639
Рецензии