Есть души, спешно скомканные,
в урнах;
глаза, что на изгибе, - между ног.
А уши, облюбованные ртами,
в поцелуях –
скомкал бог.
Не грешен, кто пронес с собой
гитару,
не грешен, кто дрожит под чей-то
стих,
но кто не знает, что подвешен вверх ногами,
не сокрушается о том,
что ссыт в штаны –
вон, улыбающийся тот! –
он, может, проклят,
но весной грядущей, как иные,
травой беспечной прорастет.
Ведь так же, так же прорастет...
3. II. 2008
Трава
© Copyright: Люсьен Ронье, 2008
Свидетельство о публикации №108042002897
Свидетельство о публикации №108042002897
Рецензии
