Дурацкая притча

       Когда б вы знали, из какого сора...
       Анна Ахматова


Я стал пророком от безделья,
Из глаз моих сочится лень.
Прошла еще одна неделя,
Ещё один растаял день,
Вот час песок последний сыплет,
Минута, и еще одна...
Как в сейфа параллелепипед
Я прочно лёг на плоскость дна
Глубокой ямы безвозвратной.
Здесь, где уютно и тепло,
Мой разум праздный и развратный
Измыслил некое крыло,
Подобие волшебной дудки
Или небесного смычка,
Который бульканье в желудке
Вдруг превращает в скрип сверчка,
А вонь нагретого асфальта -
В густые запахи полей...
Набравшись дерзкого нахальства
Я проведу здесь параллель
Из тех, что перпендикулярны.
Слепцы, наденьте окуляры!


       Когда весна прозрачной тенью
       Придет нежданна и светла,
       Там, где меж городом и степью
       Большая свалка пролегла,
       Сквозь серый слой бесплодной почвы,
       Нарушив в норах сон кротов,
       Пробьется и распустит почки
       Зелёный маленький росток.

       Он неприметен и невзрачен.
       Среди дремучих сорных трав
       Стоит он, как стекло прозрачен,
       Макушку к солнышку задрав.
       Он сам пока еще не знает,
       Каким он семенем рождён,
       Какие соки он впитает
       С весенним солнечным дождём,
       Какая сила в нём сокрыта...
 
       Быть может он - могучий кедр,
       Чьи корни крошат твердь гранита,
       Стремясь достичь глубоких недр,
       Чей ствол не горбится от ветра,
       Чья крона выше прочих крон.
       Что может быть прекрасней кедра?..

       А может статься, станет он
       Обворожительным каштаном,
       Когда по истеченьи лет
       Он днем весенним, долгожданным,
       Вдруг облачится в белый цвет,
       И грозди восковых соцветий
       Испустят тонкий аромат...
       Каштан милей всего на свете!

       Пусть грозы над ростком гремят,
       И воют ветры - он мечтает
       О гордой кроне, о цветах...
       Наивный, он еще не знает,
       Что будет всё совсем не так...

       Нет, не каштан, не кедр, не ива,
       А кособок и низкоросл
       Репейник серый сиротливо
       Там, где росток весенний рос,
       Торчит унылым силуэтом
       Среди гигантских лопухов...


Вот так бывает и с поэтом.
Лелеет он ростки стихов,
А вместо них растут уроды.
И как бы ни старался он,
В садах искусства и природы
Один безжалостный закон:
На омерзительной помойке
Растут лишь сорные ростки,
А неухоженные строки
Ложаться в скверные стихи.
И этот ямб косноязычный -
Уже не мёд еще не яд...

Доволен ты дурацкой притчей?
Её ты понял?.. Так-то, брат...

1987