Прижимает к земле деревья
Не взрывною волной, но волной,
Долетевшей до наших селений,
Порождённой далёкой войной.
Помутнело, стемнело, пролилось
Небо горьким, прощальным дождём.
Здесь такая беда и не снилась,
До последнего верим и ждём.
Здесь у всех не глаза, а воронки,
Переполнены скорбью потерь.
Так бесстрастно стучат похоронки
В почерневшую чью-то дверь.
Протоптали до кладбищ новый,
Позаросший когда-то путь,
Но ничем их, родных, знакомых,
С тех кладбищ по домам не вернуть.
13. 05. 2000.
Погибшим
© Copyright: Мила Малина, 2008
Свидетельство о публикации №108041902868
Свидетельство о публикации №108041902868
Рецензии