Падший

Зажегся светоч души
Там, в углу пьедестала. Сквозь листву
Обжигает правдой, но, даря свет,
Сам умирает,
Оставляя уголек надежды, как маяк,
Тропу набивая,
Ведет через чащу испуга
Жидкой струей небосвода. Крылья в перепонках
Пистолет подарят: мол,
Все проблемы разом решить…
И после выстрела мученик скажет,
Что старуха-судьба
По дороге жизни его обделила. Может,
К победе?
А может, к лучам между туч, что всего лишь цепочки
Миров, где пропуском является вера,
А визой - покаяние грешника, который
Сомневается, что судьба
Ведет, как ребенка, душу на небо,
Под ручку хватая, за носик цепляя
И с глазами играя. Нет?
Не боишься превратиться из мученика
В грешника, убив тем самым ребенка,
Который уже плачет при ударе
Бойка о пулю?
Знаешь, что останешься там,
Где трещины не только на почве,
Где тьма не только от тени,
Где тихо не только в зоне молчанья?
Где маски не станут лукавить?
И еще сотни "где" и тысячи "не"
Поведают о преисподние…
Тогда мне тебя не хватает.