Den Tegro. Часть 2

Он лишь играл немую роль
И некуда ему деваться.
Говорили ему: “Стой!”, -
Но некуда ему податься.
В груди разбилось на куски,
Надежда уже блёклая
Внутри угасли те лучи,
Которые давали сил идти.
Он был игрок. Один такой!
Его, никто так и не понял
Убить поэта не сызволил.
Его все мысли, были слепо -
Окинуты своей судьбой,
Он был готов любить весь мир
Но его, увы, не звали.
Горел столетний дом уж, как
Напротив пир собрали!
Лилось вино, вкушались яства
Они без нас были опасны,
Они без чувств были грешны!
Веселье, полной кутерьмой
Крутилось, искушая ночь!
И полнолуние светилось,
Даря гульбанщикам задор.
Он не был диким или ловким,
Он был таким, как и сейчас
Его никто не превозвысил,
В своих испорченных стихах.
Легенды - он слагал невежа,
Трещал, быть может, не впопад,
Но рассуждал всегда он трезво
И все боялись - его взгляд!
Пир подходил к концу.
Уж драмы мирно стихли,
Допито французское вино,
Но он стоит и смотрит грустно
Не думал, что так давно.
Увидел бы перед глазами
И славу и рассказов толк
Не мог сдержать тогда он слов!
Все расходились без соблазнов,
Всем было, так же хорошо
И да же те, кто был обманщик
Смотрели подло мне в лицо
Да, автор, то же на пиру
Сиял лжерадостной улыбкой,
Смотрел и видел из угла,
Как люд тревожится о судьбах
Своих, тем больше, чем в мирах
Столь не прикрытым бескультурьем!

--------------------------------
Он был другим и одиноким был для всех,
Его загадочная тайна,
Пугала многих теперешних невежд.
Они украдкой подходили
И пафосно раскланивались в ногах
И в дар ему преподносили,
Милых и красивых дам.
Но, не это было нужно,
Всего в достатке было у него.
Ему не хватало духа,
Сорвать самолюбие своё!
То, что внутри тогда творилось
Знает один лишь Бог
И в небе дымкой растворилось
Пролился красный, от боли сок...
-----------------------------------

Боль души его, никто не знал,
Никто не мог сказать, вслух твёрдо.
За, что же столько он страдал?
За что? Беда. Извольте...
Трагедия его души проста.
Он не был глупым Богом,
Он не был измученным певцом,
Да и поэт из него никак не вышел.
Пытался он, во всю творить,
Но толи перья были плохи,
Толи не умел он, боль излить.
Грешить? Наверное, мы сами,
Не думаем, что делать зря.
Хотя, быть может, сядет в сани
И понесясь через года,
Взметнется, снег, над его кибиткой,
Пурга пусть веет за окном.
Окинет нашего героя сон
И через крепкий полудрём,
Промолвимся мы ещё чуть-чуть
У него ещё так долог путь.