Скрипач
Смычок порхал, рождая яркий звук,
Нам невдомек, что карма его злая
Лишила гения - таланта его рук.
Пластмассовые пальцы плохо гнулись,
Скрипач старался вывести мотив,
Закрыв глаза, ресницы встрепенулись,
Он сдерживал тоску телесных мук.
Прохожие вниманье уделяли,
Кидали медь в оборванный колпак,
Шедевры музыканта всех пленяли,
А он боялся сделать лишний шаг.
В одно мгновенье звуки прекратились,
Скрипач еще не понял суеты,
Его смычок умолк на полупъесе,
Воткнулся в шов пластмассовой руки.
Смешки прохожих, взгляд неоуменья -
Скрипач, не повернув и головы,
Осел по мраморным ступеням,
И сбросил вмиг он на пол две руки.
За дрогнувшей спиной стоял парнишка,
Обычный озорник со стерео в руках -
Вся музыка звучала на магнитных
Кассетах, обитая там, в кустах.
Скрипач сидел на мраморных ступенях,
И по щекам текла горячая вода,
Ведь не понять любому человеку,
Что для него важней всего игра.
И это не назвать обманом чести,
Судьбы насмешка путь оборвала,
Ведь музыкант босой не просит лести,
В душе его лишь музыка одна.
Свидетельство о публикации №108041803688