Это не проза, но лучше не делить на строки
Отсюда стоит улетать, здесь свет дневной и пенье птицы настолько чужды что бежать нет больше сил и суетиться, пытаться что-то понимать и вновь об что-то впотьмах биться, опять о чем-то думать и мечтать, и снова впопыхах от одиночества влюбиться...ведь чувства были, но давно, ты их забыл - ты их хозяин, и будто раньше не любил, и будто раньше не кололся о чьи-то мысли или пошлость, о чью-то гордость, недалекость, злость и сарказм, и слезы, и непониманье, о чьи-то чувства, слабости, страданья...ты все забыл, но что-то еще живо, теплеет уголь сердца в горстке пепла, вернется снова боль, переживанья, и кто-то будет рядом...возгоранье...опять в ничто уйдут твоей души сомненья, зачем-то станет в этом мире чуть теплей, для этого живем - на это все старанья, ведь отчего-то станет мир добрей...
© Copyright: Толсимир, 2008
Свидетельство о публикации №108041700460
Свидетельство о публикации №108041700460
Рецензии