Прочитал чужие стихи — хорошие.
Написал свои стихи — плохие.
А потом взял зонт, обул калоши и
Вышел под дождь назло стихии.
Дождь прошел, и годы прошли, ну а он
Все шагал и шагал не жалея калош,
Под ногами — Земля, над Землей — небосклон
И не важно, куда и зачем ты идешь.
Все закончилось тем, что закончился путь,
Горизонт устал убегать вперед.
Он присел на край Земли отдохнуть, —
Так гласит молва, а молва не врет.
И сидел он так еще несколько лет,
Наблюдая движение звезд в небесах.
Вот тогда он и был настоящий поэт,
Потому что стихов никаких не писал.
1996
Баллада о настоящем поэте
© Copyright: Владимир Штокман, 2008
Свидетельство о публикации №108041700261
Свидетельство о публикации №108041700261
Рецензии