There are more things

There are more things in heaven and earth, Horatio,
       Than are dreamt of in your philosophy.

William Shakespeare

«Собака» подъезжала к Совку, я закончил читать «Конгресс» Борхеса – следующим шла «There are more things». Пройти с десяток шагов по платформе, спрыгнуть с неё и в обход турни-кетов через промзону выйти в город. Попутно закуривая и обходя лужи и прохожих.
Обход заключается в прохождении шагов пятидесяти по жд вдоль двух кирпичных стен, пока не кончится стена справа. Мент. За стеной справа караулит мент. Понятно, какие мысли воз-никают в такой ситуации (даже ментам, наверное, понятно), и только одна была не из «джентль-менского набора» – это всё из-за вчерашней книги Кафки. Каждый раз, как беру её с собой в доро-гу, мне приходится иметь дело в ментами. Причём, не с любой книгой Кафки, а конкретной, из «Азбуки-классики». «Мастер пост-арта» с «Сумерками» Амбера на обложке.
Я стою офигевающим и раздираемый разными намерениями. Самым сильным было бы-денько-быденько утопать назад, но вовремя беру себя в руки. В ментами надо так же, как и с го-родскими одичавшими псами – не делать резких движений.
— Сюда, сюда иди.
Я не пошёл, нас разделяла лужа.
— Где билет, – он даже не старается придать голосу вопросительную интонацию.
— Нету билета.
Я всё время оглядываюсь назад, откуда валит ещё целая толпа таких же, как я. Маршем. Демонстрацией.
— Документы есть?
Я достаю паспорт и протягиваю.
— Откуда?
— Из Лобни.
— Иди.
Я иду.

Странная какая-то ситуация, и видимо единственное ей объяснение, чтобы я написал этот рассказ. Что я и сделал.

15 апреля 2008 года